Educação

Eu não quero sua educação.

Quero sua ira.

Não quero suas respostas.

Quero você nu.

Corpo e alma.

Não quero saber das suas histórias.

Quero que viva tudo novo dentro de mim.

Não quero ouvir.

Não quero saber.

Não quero falar.

Nem conversar.

Quero viver o que é verdade e o que não é não cabe.

Não há tempo a perder com explicações.

Quero olhar nos seus olhos e saber: isso é pra valer? 

Desculpe minha falta de educação, mas quando se trata de amor não existe padrão. 

E eu não tenho tempo para etiquetas.

Tudo de mentira

Onde você está?

Pode ser dentro de mim.

Me esqueci da sua voz.

Que me fazia a alma feliz.

O que será que aconteceu com tudo aquilo que nunca foi meu?

Foi só um sonho e acordou.

Tomou um banho, se vestiu de suas verdades e a deixou perdida nos lençóis.

Para onde foi com seu carinho?

Levou consigo um livro apenas com a introdução, o resto da história teve preguiça de ler.

E onde está ela e sua praticidade e velocidade?

Parada no caminho. 

Pedindo carona para o primeiro que for mais longe, no maior percurso, sem rapidez. Se cansou de coisas efêmeras. 

Quer perceber o tempo.

Onde foi parar o que tinha no meio dos dois? Aquilo invisível que nunca existiu e preenchia um espaço vazio?

Nunca existiu. 

Imaginou.

Coisa de gente apaixonada, esses dois. 

Tudo culpa minha, que vivo inventando histórias e essa gente que só existe nas palavras.

Que eu aprenda então: 

que ele não existe.

que ela ja nasceu triste.

e que o futuro mora nas escolhas de quem insiste. 

Nunca

Nunca te direi que você era o amor da minha vida.

Nunca direi que se eu pudesse desenhar alguém perfeito pra mim, jamais seria capaz de criar você.

Nunca estarei ao seu lado quando acordar de mal humor.

Nunca você vai me beijar enquanto eu choro.

E eu nunca vou demonstrar o que eu senti.

Nunca andaremos de mãos dadas depois de anos, numa cidade qualquer do mundo, pensando que bom que chegamos até aqui juntos.

Nunca você vai ler meus textos, meus livros e ter o orgulho de saber "essa é minha mulher."

Nunca vou olhar suas obras e conhecer onde elas nasceram, dentro de você.

Nunca iremos nos chamar de amor.

Nunca chegaremos nem perto de sentir a emoção de apenas desejar gerar uma criança com as nossas duas vidas.

Nunca.

A gente nunca vai ser, tudo que poderia ser. Porque a gente tem mais o que fazer, do que viver um grande amor.

Gorda

To de regime.

Pra perder um pouco desse peso que o amor trás.

Antes fossem quilos em gordura nos quadris, uma lipo e exercícios resolveriam. 

Mas meus quadris se esforçam pra perder seu ritmo.

Regime daqueles! 

Antes tivesse que ficar sem comer chocolates, bem mais fácil seria do que ter que cortar sua boca da minha dieta.

Fiquei gorda, obesa. Lotada de você.

E resolvi entrar nesse regime absurdo para perder todo esse amor.

É bem parecido com esses famosos que tem o livro, sabe? 

Na primeira semana, semana do ataque, a gente tem que cortar tudo que trás energia para o corpo:

Evito seu perfume feito cheiro de churrasco aos domingos. Proibido.

Evito carinhos feito doce de aniversário. São pecados.

Evito longas conversas feito fritura da casa de Vó. Pura gordura.

Evito sorrisos charmosos feito pães quentes de manhã. (Sem falar que os sorrisos seguidos de beijos tem o mesmo efeito que a manteiga derretendo nos pães. Evito.)

Evito abraços apertados feito comida de feira no final de semana. Muito contato humano sabe? Não faz bem. 

E sigo nesse regime ridículo. 

Tentando cortar o amor da minha vida.

Se é que isso faz algum sentido.

Pelo menos mais magra eu vou ficar.

Intimidade coletiva

Sempre tem aqueles dias que temos vontade de gritar para o mundo algumas verdades. 

As nossas verdades.

O que a gente sabe e tudo que a gente não sabe. Uma vontade enorme de berrar todas as dores pra calar as mentiras que contamos pra nós mesmos. Como um brado de liberdade que saí de uma prisão que a gente mesmo inventou.

E depois de perder o fôlego de tanto gritar, e quando a voz já não tem força, de tanta força que fez para se expressar, a gente percebe o quão pessoal é nosso discurso. 

As verdades e as mentiras são nossas.

A liberdade e as prisões são nossas.

As dores e os amores são nossos.

E o que sobra ao coletivo é apenas a expressão de tudo isso.

Todo mundo precisa de uma arte.